Афганські історії. Як розвідка генерала матюкала?

Афганські історії. Як розвідка генерала матюкала?

Не бери в голову, братик. Не за ордени і медалі ми воювали. Але якщо хто запитає, так скажу: "Не потрібно мені орден, я на медаль згоден". На цю. За Саурскую революцію. Ось, із зеленуватою колодкою. Бачиш?.

Хоча орден, звичайно, хороша штука. Ну, хоч би як пам'ять про те, що колись було. Але ось чего-чего, а орденів у мене немає. Пам'яті, так тій — хапає. А орденів. На жаль!

Комсорга батальйону, Серегу Савченко, представили до ордену Слави 3-ої міри за те, що витягнув мене з бЕтЕЕра, що горів. Хоча його там і близько не було, а виліз я сам. Але тут хоч би викликали до замначальника ММГ по оперативній роботі(наш взвод у нього в підпорядкуванні був) і той запитав: "Ось, мовляв, є така думка, нагородити сержанта такого-то за те-то. Ви — на Ви, представляєш?! — не заперечуєте"? І як я, боец-срочник, міг тоді заперечити батьку-командирові? А "ата-та" по голій попові не бажаєте? Чи дві жмени патефонних голок на відро скипидару? Щоб потім клізму — в те ж саме місце, по якому до цього вже "ата-та".

"Ні, ви подивіться, який молодець! Краще, мовляв, йому його орден віддайте. Так накрився. Накрився твій орден мідним тазом. Літай, боєць, фанеркой над дахами Парижу. Того самого, якого не бачив і тепер уже ясно, — не побачиш ніколи. Нічого генералів по їх генеральській мамі крити. Тим більше, якщо в очі і довго. Ти ж хвилин п'ять — не менше! — цим неподобством займався. А генерали, вони такі. Ніжні, чутливі і образливі. Прямо до сліз".

Звичайно, що тут говорити — винен. Не можна так нетактовно відносно генералів. Тільки це зараз, заднім розумом розумієш. І в мирній обстановці. А саме тоді. Зовсім інша обстановка була в Афганістані.

…Ми той чортовий кишлак вдень проходили. І видно було — каламутний він. Увечері встали, виставили пости охорони, тільки по першому кухлю браги пропустили. Якраз у Андрюхи, нашого навідника, день народження був. Третього травня. Тільки по кухлю пропустили — рація затирликала. Бойовий наказ — повертаємося назад, і маршрут — через Акчи. Триндец. Ми просто. Ну, як би це пом'якше?! Пришли у великий подив, що супроводжується деяким збудженням в посиленій формі і підвищеною балаканиною. Останнє, в основному, ненормативною лексикою.

Як трохи відійшли і звичайні слова в лексиконі з'явилися, ми по закритому каналу у відповідь: "Повторите наказ". Нам повторюють. Ми знову. Нам — знову. Ми третій раз, вже у відкритий ефір: "Ви що там, з саксаулу впали? Чи верблюжої колючки обжерлися? Терміново — прийміть проносне! І клізму, клізму. А краще — дві"! Ну, а нам назад: "Заткніться, не засмічуйте ефір різною лободою". Ми рацію вимкнули і пішли.


У кишлаку нас і підбили. Самий початок ночі був. І врятувало нас тільки те, що хоч і травень, але вже жарко і люки у бЕтЕЕре були відкриті. Ну, а ще матраци ми з собою возили. Звичайно, не належить. І зайвого майна солдатові — не потрібно. Не потрібно! Так за матраци, то — не ми. Старлей наш любив говорити: "Бережіть свого командира, хлопчаки. У нього — ревматизьма. Йому на броні спати ніяк низ-зя". Ми його і берегли. Заразом вже і себе. У нас, правда, ревматизму не було. Але на матраці — все приємніше, ніж на голій броні.

Ось ці матраци нас і врятували. Перейняли на себе частину кумулятивного заряду. Частина, завдяки відкритим люкам, пішла за межі коробочки. Але все-таки тиск усередині був. І вогонь. Тому, коли я через нижній люк вибрався, шкіри на кистях рук, до того, що ще від гімнастерки залишилося, не було. Вона як панчоху злізла, коли я повзти спробував. Тому далі припало підтягуючись, на ліктях. Страшно було. Що зараз і м'ясо з кісток, як шкіра, злізе. І особа теж обпалена. Усе чорне, як головешка. Тільки очі живі.

Виповз, а тут Вовка Неверов, гранатометник. А мені страшно так. Рук, думаю, вже немає. Так, анатомічний альбом замість них. І нога права не згинається. Я і не відчуваю її майже. Кумулятивний заряд якраз праворуч від мене пройшов. Між мною і командиром. Погана звичка ноги під себе підтискати врятувала. А так відірвало б її взагалі, зовсім. Тоді б точно — не вибратися з бЕтЕЕра. А так хоч і не згинається, але ніби як при мені, волочиться, чіпляє якісь камінчики. Заважає повзти.

І в полон не хочу. Ну, і говорю Вовке: "Добий, Хакас". А він, відчуваю, типу заспокоїти мене збирається. Мовляв, не кипешуй, пучком все. Щас підійдуть наші. А тут — освітлювальна ракета. І він — побачив мене. До цього ж — в темряві все, я вже відповз від бЕтЕЕра, що горів. Він побачив мене і. Заплакав. Натурально заплакав, ей-бо, не брешу. Плаче тихо, майже беззвучно, тільки сльози, залишаючи за собою брудні доріжки, по обличчю біжать і, зриваючись з підборіддя вниз, падають в коричневий афганський придорожній пил. Плаче Хакас і шепоче так, щоб мені чутно було: "Нічим. Добити, мовляв, тебе нічим. Патронів більше немає. Не відбитися, Санек".

На самому початку ночі нас підбили. А у вертушок вантажили вже уранці. Розвиднілось, але ще не жарко. Лежимо ми, чекаємо борт і тут підходить якийсь мужик, видно, що офіцер. Підходить і запитує: "Що для вас, хлопчаки, зробити можна"?

"Що, що". Я і не витримав:

"Та нічого не зробити. Пізно боржомі пити. Учора потрібно було. Ви що, обкумаренние усі були, ні хріну не розуміли?! Та ми ще до того, як движок запустили, знали, що на засідку йдемо. Якого? Якого?! Вночі. У кишлак! Де із-за кожного дувала кумулятивний заряд прилетіти може. Стратеги, по офіцерських погонах бабусиним коромислом вас усіх. Щури штабні"!

І видав йому. І по мамі, і по папі його. Хвилин на п'ять. Без перерв на обід і вечерю.


Потім, як з госпіталю повернувся, запитав начальника опергрупи про орден. Ну, він і видав. Теж без перерв на обід і вечерю. Видав про те, що менше генералів матом крити потрібно.

А я тоді і не знав, що він генерал. Хоча тоді все одно було. Ми ще від бою не відійшли. Ну, і укололи мені, звичайно. Ударну дозу. Тому, напевно, нічого майже і не хворіло. Поки не хворіло. Тільки пити хотілося. І ще дечого. Ось це, останнє, мене нині і утішає трохи. У мене ж обидві руки забинтовані і чомусь до тіла прив'язані. До грудей. Прямо, як у покійника. Тьфу-тьфу!

Бой-то на початку ночі був, а цей генерал вже після світанку намалювався. Зі своїм "що зробити". Що, що. Та ссать хочеться. Дуже хочеться. По-звірячому просто! Пухир сечовий ось-ось розірветься. Але. Не у брюки ж?! Хоч від них одне лахміття і залишилося. І те, тільки в окремих місцях. Але гульфик і все, що поруч, як не дивно, уціліло. Тому я отматерил цього, як потім виявилось, генерала і говорю йому. М'яко так, ласкаво і гранично ввічливо: "А якщо допомогти, так ссать полювання. Сечі вже ніякої немає. Ось і допоможи".

Він і допоміг. Підняв, відвів в сторононьку. Клапан розстебнув, витягнув моє "господарство" і тримав його, поки я зрошував сечовиною святу для кожного моджахеда афганську землю.

А потім вертушки прийшли. Ось такі справи. Ніхто не вірив, що відіб'ємося. А що виживемо — і поготів. Нічого, братик. Вижили. І живемо. Може, не так, як комусь хотілося б. Але особисто мене — влаштовує. Навіть за орден вже майже і не образливо.

Все проходить. І за ніччю обов'язково настає ранок.


Надрукувати  

Схожі матеріали